— Je vous les donnerais.
— C’est trop ; vous les partageriez avec moi. Mieux encore : si, au lieu de cent mille francs, que vous viendriez à trouver, je vous en procurais, moi, quinze ou vingt fois autant, m’admettriez-vous toujours au partage ?
— En doutez-vous ?
— Victoire, souvenez-vous toujours de ces paroles.
Poliveau revint sur ses pas.
— Ayez soin de placer un joli bouquet de violettes bien frais au milieu de votre fichu… et n’ayez pas de gants surtout…
— Vous ne m’embrassez pas, ingrat ?
Poliveau se découvrit, appuya un genou à terre, et dit :
— Puisque madame veut le permettre…
Il baisa ensuite la main de Victoire, et dit en se relevant :
— Laisse à tes mains cette petite odeur de savon blanc… Adieu, madame, adieu !
Il retourna une seconde fois auprès de Victoire.
— J’oubliais l’essentiel, dit-il.
Poliveau n’avait rien oublié ; il jouait la comédie dans le grenier de Victoire, qu’il avait voulu éprouver, comme il la jouait dans les salons de son maître.
— Connaissez-vous ceci ? demanda-t-il à la jolie blanchisseuse en lui montrant un billet de banque déplié.
— C’est un billet de cinq cents francs, répondit-elle en soupirant.
— Prenez-le et glissez-le dans la poche d’un des gilets blancs que vous allez reporter à M. de Lostains.
— Il n’y a pas de bon sens dans votre idée.
— Il y a votre fortune et la mienne.
— Mais…
