Le professeur de philosophie se perdit dans un fauteuil profond, où une digestion laborieuse l’incita au sommeil. En français : il en écrasa un brin.
Monsieur et madame de Lamottemoussue, toujours alertes dévoraient des petits fours.
La comtesse de Presfez jugea le moment venu de jouer son rôle de maîtresse de maison. Elle entraîna le margis et mistress Bessie dans un salon voisin, sous le prétexte fallacieux de leur montrer des portraits de famille. Pudique, elle les abandonna devant un album rempli de caricatures.
Aussitôt, mistress Prickshole entoura de ses bras blancs le col de Couleuvrine et soupira, candide :
— Oh ! Je voudrais encore… être tout nu !
— Qu’à cela ne tienne ! acquiesça le margis bienveillant. Et les mains agiles, il débarrassa l’ingénue de tout ce qui pouvait gêner son plastique.
L’audace en toutes choses était sa qualité première.
Bessie se contempla dans une glace et soupira :
— Si on me voyait ainsi sur la sixième Avenue !
Le margis la pinça par un grain de beauté qu’elle portait coquettement sur la cuisse
