nards branchus) qui nous parurent peu farouches, vu qu’ils ne s’élevaient pas au-dessus de l’eau avant que nous fussions à une portée de fusil d’eux.
À 5 heures du soir, nous étions au quai d’Orange City. Nous prîmes une voiture pour nous faire conduire à la ville, à deux milles en arrière, et nous descendîmes au seul hôtel de l’endroit, long bâtiment à un étage, entouré d’une large véranda, avec une porte-fenêtre à chaque chambre à coucher. On ne pourrait pas encore donner le nom de ville à Orange City : c’est plutôt un gros village couvrant un rayon de deux milles, avec une population d’à peu près 500 âmes, presque toutes originaires du Nord. Nous avons rencontré ici un Dr Martin, qui a vécu autrefois à Montréal ; le juge Stilman, anciennement de Woodstock, et un M. Scannell, de Saint-Jean du Nouveau-Brunswick. Presque tout le reste de la population vient du Wisconsin et s’occupe avec succès de l’exploitation d’orangeries.
Le 15, de bonne heure, nous louons une grande voiture traînée par deux chevaux blancs, et nous voilà en route pour un voyage de 30 milles dans le comté de Volusia, à 7 milles de Port Orange, sur l’Atlantique. En quittant Orange City, nous prenons un chemin traversant des forêts de pins, et notre cocher nous dit que nous sommes présentement dans l’avenue de France. Mon compagnon
