émeraude. Ni les liards autour de la maison déplier aussi délicatement la soie de leurs feuilles luisantes, jamais les longues terres n’avaient bleui ainsi jusqu’à la ligne sombre du bois, sous la levée de la jeune avoine. Ni le soleil poudré autant d’or sur la plaine. Jamais, au grand jamais…
— T’es ben jongleuse, Angélina. As-tu perdu un pain de ta fournée ?
Surprise, Angélina rougit. Lisabel Provençal et Bernadette Salvail — celle-ci empesée dans sa robe à falbalas de mousseline blanche et son ceinturon de moire flamme, laissant voir à dessein la tige de ses bottines boutonnées — étaient près d’elle à la reluquer. Un doigt sur les lèvres, elle leur fit signe de se taire. Mais inutilement : le Survenant avait reconnu leur voix. Avec impatience il plaqua un accord et se leva :
— Un harmonium, c’est trop lent. Ça répond pas. Parlez-moi d’un piano. Le son part et s’arrête à volonté.
— Chante au moins, Survenant, si tu veux pas nous jouer un air, lui cria Bernadette.
Venant, la chevelure déjà en révolte, encadra un moment dans la croisée sa robuste figure :
— C’est bon. Je vas vous chanter la chanson qu’une actrice chanta à un roi qui l’aimait.
