Cette page a été validée par deux contributeurs.
À Charles Baudelaire
Ô mort, vieux capitaine, il est temps : levons l’ancre :
Ce pays nous ennuie, ô Mort ! appareillons !
Les Fleurs du mal. Le Voyage.
C’est en jaspe sanguin, de vieil or incrusté,
Maître, que le poëte au cœur chaud t’édifie
Un sépulcre : le jaspe fraternel défie,
— Comme tes vers — l’affront de l’âpre vétusté.
Or l’envie est muette ; et le Siècle, dompté
Par ton rhythme enchanteur, Maître, te déifie,
De Paris à Moscou — jusqu’à Philadelphie ;
Et ton nom, clair de gloire, aux astres est monté.
