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PŒUF.
s’élançait, au détour d’une allée, le plumet frémissant d’un jet d’eau, Marie, qui avait ouvert son ombrelle, m’adressa derechef la parole :
— Tu n’as pas trop chaud ?… Tu ne désires pas que je t’abrite ?
Je déclarai, pris d’une arrière-pensée de me faire valoir :
— Non, va ! merci… Les hommes n’ont pas besoin d’ombrelle !
Et je courus à cloche-pied pendant quelques mètres. Marie s’était arrêtée pour me regarder :
— Comme tu vas vite !
— Et longtemps donc… si je voulais ! répondis-je.
Elle me rejoignit.
— Sais-tu comment ça s’appelle, ça ? m’écriai-je alors, le doigt sur un arbuste, avec l’intime et de plus en plus précis dessein de m’étaler aux yeux de mes affections.
— Ça !… oui, c’est un myrte.
