Et comme le gardien lui obéissait, avait introduit sa main dans la poche de la tunique :
— Trouvez-vous ? demanda Pœuf.
— Quoi ?
— Un étui… un gros étui.
— Ça ? interrogea le gardien, en montrant une sorte de paquet noir que je reconnus aussitôt.
— Oui, répondit Pœuf. — Donnez à l’enfant.
C’était la clarinette, la fameuse clarinette des sérénades et du bord de la rivière. Je la pris à deux mains.
— Oh ! fis-je, content. — Comment !… tu me la donnes ?
— Oui, déclara-t-il. — C’est pour vous.
— Je te remercie, Pœuf.
Et, sur ma parole, je crois que devant ma visible satisfaction, sa pauvre figure s’illumina d’un sourire satisfait aussi.
— Je suis bien aise que ça vous aille, dit-il cependant.
— Voulez-vous m’embrasser ?
Je lui sautai au cou et, de toute mon âme, le baisai dans ses récentes larmes, sans dégoût pour la mort de Barrateau.
— Ah ! mon bon p’tit, marmottait-il, — mon bon p’tit m’sieur André !… Quel malheur qu’on ne doive plus se revoir !
