Quand je serais à Bruxelles, je ne pourrais pas donner aux Misérables plus de temps que ceci : De 6 h. du matin à 11 h. — De 1 h. après midi à 6 h. — De huit heures du soir à minuit. Or, quel serait l’avantage. Je perdrais au moins douze jours à faire le voyage, avec tout ce qu’il faudrait emporter, déranger et arranger là-bas. Ceci est si évident que de la part d’un excellent esprit comme vous, je ne comprends pas l’insistance. Ne perdons pas douze jours, gagnons-les au contraire, si nous pouvons. Pour cela, laissez-moi dans ma solitude, sur mon rocher, dans mon travail d’arrache-pied. Votre raison, qui a tant d’esprit, ne peut manquer de se ranger à mon avis.
N’oubliez pas qu’on s’est plaint à Paris que les volumes étaient trop minces. Il sera bon que les derniers soient un peu corsés. Surtout pour finir, c’est excellent.
Il est deux heures du matin.
Je tombe de fatigue. Je vous envoie la feuille 7 que j’ai oubliée dans mon relevé. Elle est corrigée comme les autres. Je suis forcé, n’ayant plus de stamps, de jeter ceci à la poste sans l’affranchir. Il faut que cela parte demain matin mercredi.
Je ne peux m’expliquer qu’on manque de copie à Paris. Les ouvriers ont dû s’interrompre, m’écrit M. Vacquerie, n’ayant pas la fin du tome IV. Or vous avez cela imprimé depuis six semaines.
Ci-inclus vos papiers signés.
Ce courrier vous porte sept feuilles corrigées, dont quatre bon à tirer.
À demain la suite.
Mille affectueux compliments.
Il est très important de paraître le 10 mai. Pour manquer de paraître à cette date, il faudrait le vouloir. Vous avez tout[1].
Personnelle.
Le cordon de police qui m’entoure s’est fort resserré depuis un mois, et toutes mes lettres à peu près sont interceptées, celle-ci se fait petite et prend un détour pour tâcher de vous parvenir. J’ai besoin de vous dire à quel
