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COLÈRE DE LA BÊTE.
Il tombe ; le passé s’effondre ; table rase ;
Bien. Plus je suis vainqueur, plus je suis assombri.
Une négation est un sinistre abri ;
Où mettrai-je mon âme ? est-ce dans un décombre ?
Je conviens que je dois à cette troupe sombre,
À ces démolisseurs de l’antique fatras,
Tout le logis qu’on peut avoir dans un plâtras.
La pioche, et pas de toit ; la faux, et pas de gerbe.
Est-ce donc là le but de ton effort superbe,
Homme, architecte auguste, être prédestiné ?
Satan fait avorter Adam, son puîné ;
J’en gémis ; l’homme manque à sa tâche divine.
Je cherche un édifice et je trouve une ruine.
