Tenez, ces grappes d’or, c’est le napel. Mon hôte,
Goûtez-y, vous mourrez ce soir. Est-ce ma faute ?
Nulle brutalité. Cette église est un nid ;
Mais n’ayez appétit de rien.
Cet aconit
Vous tuerait. N’allez pas porter à votre bouche
Ce pépin, c’est l’archis qui brûle ce qu’il touche.
Botanique à noter. Ces gracieux détails
Me captivent.
Au frais, croissent, sous ces portails,
Les girolles ; ce sont des plantes fort aiguës ;
Socrate aurait céans un bon choix de ciguës ;
La scammonée, un lys que hait l’effroi public,
Prospère en ce jardin parmi le basilic ;
Voici la mandragore avec la couleuvrée ;
Voici le stacte où boit la vipère enivrée ;
De sorte qu’on se voit protégé par les nœuds
D’un saint asile, orné d’arbustes vénéneux.
On est fort bien ici ; l’air est pur, l’ombre est noire.
Condition : ne point manger, et ne point boire.
À cela près, logis charmant. Pour déjeuner,
La rosée, et, le soir, la lune pour dîner.
Menu maigre. Ah ! que l’homme a des passions folles !
Sire, ils doivent crever de faim.
Tu me consoles.
Crever !
En es-tu sûr ? Tu flattes le tableau.
