XVIII
LE JOUR REPARAÎT
Il reporte Mahaud sur le fauteuil ducal, Et, de peur qu’au réveil elle ne s’inquiète, Il referme sans bruit l’infernale oubliette ; Puis remet tout en ordre autour de lui, disant :
« La chose n’a pas fait une goutte de sang ; C’est mieux. »
Mais, tout à coup, la cloche au loin éclate ; Les monts gris sont bordés d’un long fil écarlate ; Et voici que, portant des branches de genêt, Le peuple vient chercher sa dame ; l’aube naît. Les hameaux sont en branle, on accourt, et, vermeille, Mahaud, en même temps que l’aurore, s’éveille ; Elle pense rêver, et croit que le brouillard A pris ces jeunes gens pour en faire un vieillard, Et les cherche des yeux, les regrettant peut-être ; Éviradnus salue, et le vieux vaillant maître, S’approchant d’elle avec un doux sourire ami : « Madame, lui dit-il, avez-vous bien dormi ? »
