— Qu’es-tu, passant ? Le bois est sombre, Les corbeaux volent en grand nombre, Il va pleuvoir. — Je suis celui qui va dans l’ombre, Le chasseur noir !
Les feuilles des bois, du vent remuées, Sifflent… on dirait
Qu’un sabbat nocturne emplit de huées Toute la forêt ;