— Ce renflement, à mi-hauteur.
— Ah si, pardon, je distingue à présent.
Et la voix abaissée, comme s’il craignait que ses paroles fussent perçues par d’invisibles auditeurs :
— On croirait qu’il y a là un mécanisme analogue à celui des colonnes de la maison de la route d’Aubagne.
— Alors, Madame, vous pensez…
— Qu’avec votre parleur, il vous serait peut-être possible…
Sara n’avait pas achevé, que le Français était debout.
Mais plus prompt encore que lui, le gros Lobster avait bondi près de la pièce de bois et fouillait nerveusement dans ses poches, tout en bredouillant :
— Un parleur. Mais moi aussi, j’ai un parleur, qui m’a été confié par ces excellents Masques Jaunes, et je vais parler, demander leur aide. All right !
Déjà, l’auteur fronçait les sourcils. L’occasion attendue se présentait. Il allait pouvoir traiter son rival à sa guise, et cela sans crainte des reproches de sa conscience, car il s’agissait, non plus du triomphe de ses affections, mais de la sécurité de tous.
Il n’en eut pas le temps.
Sir John avait tiré de sa poche le petit carton où il enfermait le parleur, et un rugissement de dépit jaillissait de ses lèvres.
Que lui arrivait-il donc ? Un coup d’œil l’apprit à ses compagnons. Ce que le représentant des Communes tenait à la main n’avait plus forme de boîte. C’était un objet aplati, froissé, chiffonné.
Sans doute, dans l’une de ses nombreuses culbutes, le lourd gentleman
