à ses lois intérieures que nous ne saurions, vivants, ni connaître ni apprécier.
Le miracle nous entoure, s’opère continuellement. Et c’est, aussi bien, l’épi de blé qui pousse.
Je remonte vers la gare entre ces innombrables boutiques de marchands d’objets de piété, dont on a fait une telle guerre à Lourdes. Seigneur ! que les hommes sont peu indulgents ! Pensent-ils que la Foi se doive scandaliser pour si peu ? N’a-t-elle subi d’autres outrages ? Et celle qui a été exposée nue aux affronts de la soldatesque romaine et aux morsures des bêtes du cirque ou celle qui mendie son pain à l’étranger, ne saurait-elle pas sourire à ces petites vendeuses qui, du seuil de chaque bazar, me demandent :
— Est-ce que vous ne m’achetez rien, monsieur ?
À toute cette bimbeloterie je trouve une sincérité. Et, partant, je l’aime. Chacun n’at-il pas le droit, s’il est fidèle au dogme, de comprendre Dieu et l’art des églises comme
