Et comme un martin-pêcheur d’azur filait sur les roseaux, le poète s’écria :
— Bon ange ! N’est-ce point que je vois passer dans les ailes de cet oiseau, la couleur des yeux de ma mère ?
Et l’être divin :
— Tu l’as dit. Mais regarde encore.
Et du haut d’un arbre où une tourterelle avait fait son nid, une plume, légère et blanche, tomba, volante, en tournoyant sur l’eau.
Et le poète s’écria :
— Bon ange ! Ce duvet si blanc n’est-il pas la douceur pure de ma mère ?
Et l’être divin :
— Tu l’as dit.
Un léger souffle rida l’eau, fit bruire les feuillages.
Et le poète demanda :
— N’est-ce pas la voix douce et grave de mon père ?
Et l’être divin :
— Tu l’as dit.
Alors ils continuèrent de marcher sur la route qui sortait du bosquet et longeait la rivière. Et bientôt, sous le soleil, la route devint blanche,
