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L’HIRONDELLE
Je suis la flèche en deuil que lance
Le printemps
Et qui perce les cœurs où sévit la romance
Des vingt ans.
Combien, quand le jardin s’azure
D’iris et de lilas,
N’en ai-je point touché lesquels ne voulaient pas
Guérir de leur blessure.
