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III
La gueule d’un vieux pot à soupe bâille au pied
de la niche du chien. On entend le léger
cliquetis des roseaux que l’air à peine froisse.
Vêpres sonnent, des moineaux crient vers la paroisse.
Dans le coin de la cour où s’écaille un mortier
continue le doux bruit, et comme émietté,
des roseaux. Au dedans de cette métairie
un homme va mourir et une femme prie.
Le porche de l’église est noir soudain, l’office
est terminé. Les roseaux, encore, bruissent…
