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LES PLASTIQUES.
Emprisonnés dans la machine,
Des voyageurs infortunés
Songent aux supplices qu’en Chine
L’art des bourreaux a raffinés ;
D’autres, amis des paysages,
Sur le siège se sont juchés,
Bravant la pluie et les orages,
Le froid, le vent, pour leurs péchés.
Le chemin est creusé d’ornières ;
Le fouet siffle, claque, s’abat
Et semble armé de vingt lanières ;
Jurant pis que diable au sabbat,
Le cocher, de sa poigne gourde,
Active l’équipage lent,
Tandis que dans la masse lourde
Tout craque, grince et va branlant.
