Je dis ça timidement, comme on sonne à la porte d’un dentiste. J’espère qu’il ne m’entendra pas.
« Tu ne vois donc pas qu’il s’en va : cours après lui, cours donc ! »
Je rattrape le garçon qui, un pied en l’air, la tête en bas, crie d’une voix de stentor dans l’escalier :
« Et mes tripes ? »
Il se retourne brusquement :
« Qu’y a-t-il ?
— Ce n’est pas un rôti qu’il faut.
— Qu’est-ce qu’il faut, alors ! »
Ma mère, du fond de la salle :
« Une bonne côtelette, pas très grasse ; si elle est grasse, il n’en faut pas ; avec une assiette bien chaude, s’il vous plaît ! »
« La côtelette… enlevons !
— Je vous ai dit : pas grasse !
— Ce n’est pas gras, ça, madame !
— Voyons, mon ami, si vous êtes franc… »
Le garçon a disparu.
Ma mère tourne et retourne la côtelette du bout de sa fourchette ; elle finit par accoucher de cette proposition :
« Jacques, va t’informer à la cuisine si on veut te la changer.
— Maman !
— Si on ne peut pas avoir ce qu’on aime avec son argent ! Ne dirait-on pas que nous demandons la charité, maintenant ! (d’une voix tendre) : Tu voudrais
