Ou encore :
Le maître va venir, mais le chien sera mort.
Ou encore :
C’était une humble église, au cintre surbaissé.
L’église où nous entrâmes……
C’est ainsi que la production lyrique de Hugo est analogue à un torrent trouble — celui des hérédismes — au milieu duquel court le filet limpide, ensoleillé, inaltéré, d’un soi de première qualité. L’instinct génésique, puissant chez lui et jamais bridé, accomplissait, à l’intérieur de son moi, des ravages véritables, le parsemant de détritus baroques, de scories verbales, de quarts, de moitiés, de dixièmes de personnages ancestraux, lamentables marionnettes qui faisaient sa joie et son orgueil.
Bien entendu, ses disciples n’imitèrent que l’imitable, c’est-à-dire ce moi monstrueux, et la sarabande sortie de Hugo n’offrira, pour l’avenir, que peu d’intérêt.
Disons, en résumé, que l’amour humain et ses interprètes seront estimés en proportion de la somme et de la qualité du soi qui les anime et en fonction de la lutte soutenue
