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A vos pieds, la fraîcheur errante
D’un fleuve à peine deviné
Consolait la voûte mourante
D’un temple à demi ruiné.
Des cyprès, comme en Italie,
Se fuselaient à l’horizon,
Et toute la mélancolie
Ensevelissait ma raison.
Mais depuis ce songe d’une heure,
Cette ronde d’anciens parfums,
Je sens qu’au fond de moi demeure
Un peu des vieux printemps défunts,
Et je vous mêle, troupe blonde
Des chers printemps derniers venus,
A vous tous, vieux rêves du monde,
Printemps que je n’ai pas connus.
