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Marie.
À toi ?…
Elle met le pied sur le fauteuil de droite pour rattacher le cordon de sa bottine.
Saint-Germain.
Quelque peu.
Marie.
Et pourquoi ?
Saint-Germain.
Pour mes verses.
Marie.
Tiens ! tu fais des vers, toi ?
Saint-Germain.
Quelque peu.
Marie.
Français ?
Saint-Germain.
Autant que possible… Veux-tu que je t’en déclame ?
Marie.
C’est-y long ?
Saint-Germain.
Huit pieds… les uns dans les autres.
Marie.
Non ; ça durera-t-il longtemps, je te demande ?
Saint-Germain.
Tu le verras… c’est un compliment pour la fête à Madame… et que j’ai seriné sournoisement à la moucheronne…
Marie.
Dépêche-toi… (À part, se tournant vers la fenêtre.)
Je sens comme un parfum de carabinier.
