L’autre, Isaac, son frère, on aurait dit sa sœur,
Pauvre enfant, d’une femme il avait la douceur !
Il embrassait son père avec tant de tendresse
Que Toussaint se sentait fondre sous sa caresse,
Il disait à l’enfant souriant dans ses bras :
« Albert sera ma gloire et toi tu m’aimeras. »
Pauvres petits, hélas ! qu’ont-ils fait de leur grâce ?
Il me semble les voir et que je les embrasse.
Isaac ! mon Albert !… Pardon, je les aimais
Comme un père… Oh ! Toussaint, les verras-tu jamais !
Je croirais, si la vue aux sons était pareille,
Que la voix de mon père a frappé mon oreille…
Vous nous connaissez donc ?
Silence ! ou parlez bas.
Qu’avez-vous dit ?… Moi !… Vous !… Je ne vous connais pas.
Écartez cet enfant qui trouble sa réponse.
Du retour de ses fils s’il recevait l’annonce ;
Si, pour prix de la paix rendue à ces climats,
La France remettait ses enfants dans ses bras,
Mettrait-il en balance, à ce don d’une mère,
L’ambition du chef et le bonheur du père ?