Pauvres enfants, de mon beau rêve
Vous pouvez me faire déchoir !
On dira : « Ce n’était, en somme,
Qu’un rimeur, à tort à travers ;
Mieux vaudrait nous laisser un homme
Que ces dix volumes de vers.
Tous ces rimeurs, en vers, en prose,
Ils prennent des airs triomphants…
Celui-là ne fut pas grand’chose
S’il ressemblait à ses enfants. »
Vous ne voudrez pas, je l’espère,
Rétifs, joueurs immodérés,
Qu’on parle ainsi de votre père
Et de ceux qu’il a vénérés.
Nous avons tous, en ce bas monde,
Petits et grands, dès le bercail,
La même loi simple et féconde :
Obéir, aimer le travail.
Travaillez ! des heures d’étude
Ne perdez pas un seul instant ;
Ce serait une ingratitude
Pour celui qui vous aime tant.
Il faut que chacun se surmonte ;
Quand je vous vois sots, négligents,
Je ne puis pardonner sans honte
Même aux yeux les plus indulgents.
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PETITS INGRATS.
