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le bouquet
Déjà la foule est aux abords.
L’œuvre, qui s’était fait attendre,
Commence à l’éclat du flambeau.
Vous étiez là, ce jour si beau.
On vit battre plus d’un cœur tendre,
Et le ciel finit par entendre.
Sous les dais aux riches couleurs,
Quelques enfants en robes blanches,
Écartant les rideaux de branches,
Vinrent vous présenter des fleurs.
C’était, cela, la gratitude
D’une naïve multitude
Dont vous séchez souvent les pleurs…
Sous les dais aux riches couleurs.
Au roc où le soleil ruisselle,
Au bois d’où l’arome s’épand,
Mainte grappe humaine se pend…
La main du noble ouvrier scelle
La première pierre du pont.
Au bruit joyeux l’écho répond ;
La truelle d’or étincelle
Au roc où le soleil ruisselle.
