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PICOUNOC LE MAUDIT.

— Tu as une bonne mémoire.

— Une mémoire de folle.

Il rit de la repartie, mais à contre cœur, et n’osa plus faire endéver la malheureuse femme, Se tournant vers Marguerite :

— Marguerite, vous savez que je vous aime, commença-t-il.

— Vous me l’avez dit, Monsieur, répondit-elle.

— Vous êtes l’unique objet de mes désirs.

— C’est possible.

— Je ne rêve qu’à vous, je ne vois que vous nuit et jour…

— C’est trop.

— Trop ! oh ! non ! je voudrais plus encore.

— Oui !

— Je voudrais… oh ! Vous me comprenez n’est-ce pas ?

— Peut-être.

— Laissez-moi vous le dire quand même…

— Dites !

— Je voudrais être aimé de vous…

— De moi ?