de son œil unique ce geste. Le ministre emprunta le ton des voix onctueuses qu’il avait entendues au cours de ses visites dominicales :
— Je vais faire examiner votre affaire. Je presserai les bureaux. Vous aurez une réponse dans la semaine.
Une fois seul, il ouvrit un panneau de sa bibliothèque, en sortit un carafon de verre ancien à petites facettes, se versa une rasade de scotch, mit le radio en marche, — c’était l’heure du Boston Symphony Orchestra — et enfoncé dans son fauteuil, reprit La Madone des sleepings.
La nuit était venue, une nuit humide de mars qui creusait des fondrières sous le pied. La neige restait en tas dans les ruelles, comme des déchets. Dans les endroits mal éclairés, on contournait avec dégoût les éminences qu’elle formait, en se demandant ce qu’elle recouvrait. Parfois, une écorce d’orange était déposée, trompeuse, au sommet d’un sorbet d’un blanc grisâtre. On butait contre une bouteille de gin vide, une boîte de conserve au couvercle ébréché, un paquet enveloppé de journaux humides, de la taille d’un enfant nouveau-né.
Il y avait un terrain vague au centre duquel une machine excavatrice dressait un bras oblique, rigide, noir et immobile qui donnait le frisson. Ce
