Nous aimons le menteur et frappons à sa porte.
Va jusqu’au bout, docteur, excuse les ingrats ;
Quand à la pauvreté, déjà si rude, hélas !
S’ajoute le fardeau de la souffrance amère,
Le plus fort cède au poids de sa croix de misère,
Se couche sous le faix et roule lourdement
Dans l’abîme sans fond du découragement.
S’il revient à la vie, il reprend avec elle
Du travail obstiné la routine cruelle
Et de la maladie il ne lui reste plus
Qu’un souvenir troublé, déplaisant et confus
D’angoisse, d’épouvante et de douleur passée ;
La misère du jour absorbe sa pensée
Et, s’il attendrit ceux qu’il implore aujourd’hui,
Les bienfaiteurs d’hier sont oubliés par lui.
Docteur, de toute dette urbaine ou campagnarde,
La faim sera toujours, hélas ! la plus criarde,
Mais du pauvre qui souffre, heureux les nourriciers !
Heureux les médecins ! heureux les créanciers !
Le pauvre est insolvable et ne fait point faillite.
Il contracte une dette et c’est Dieu qui l’acquitte.
(1864).
