— Il n’y aura pas d’explosion dans dix jours, pas plus qu’il n’y a de lettre cette nuit, dit M. Desmalions en haussant les épaules.
Et il ajouta :
— Du reste, ce jour-là, les ordres seront inflexibles.
Il était alors deux heures dix.
À deux heures, vingt-cinq, comme le préfet de police allumait un cigare, le chef de la Sûreté risqua, en riant :
— Voilà une chose dont il faudra vous priver, la prochaine fois, monsieur le préfet, ce serait trop dangereux.
— La prochaine fois, fit M. Desmalions, je ne perdrai pas mon temps à monter la garde. Car vraiment je commence à croire que toute cette histoire de lettres est finie.
Mazeroux insinua :
— Est-ce qu’on sait ?…
Quelques minutes encore… M. Desmalions s’était assis. Les autres avaient pris place également. Personne ne parlait plus.
Et soudain, ils bondirent tous, d’un même mouvement, et avec une même expression de surprise. Une sonnerie avait retenti.
Une sonnerie… Était-ce possible ?
Tout de suite ils virent d’où cela provenait.
— Le téléphone, murmura M. Desmalions.
Et c’était là un phénomène qui l’étonnait infiniment, et qui étonna tous les assistants, car on n’avait jamais songé que le téléphone fonctionnât encore à l’hôtel de l’ingénieur Fauville.
Comme le préfet de police approchait de l’appareil, le timbre retentit de nouveau. Il prononça :
— C’est peut-être de la Préfecture, un avis urgent.
Troisième sonnerie…
Il décrocha le récepteur :
— Allô… qu’est-ce que vous demandez ?
Une voix lui répondit, si lointaine et si faible qu’il ne perçut que des sons incohérents, et qu’il s’écria :
— Parlez donc plus haut !… Quoi ? Qu’est-ce que c’est ? Qui est à l’appareil ?
La voix bredouilla quelques syllabes, qui parurent le stupéfier…
— Allô ! dit-il… je ne comprends pas… veuillez répéter… Allô… Qui est à l’appareil ?
— Don Luis Perenna, répliqua-t-on de manière plus distincte.
— Hein ? Quoi ? Don Luis… Perenna.
Il fut sur le point de raccrocher le récepteur, et il maugréa :
— Une fumisterie… Quelque farceur qui se divertit.
