Épuisé par sa course effrayante et sans trêve,
Il mourut, dès qu’il fut au terme du chemin.
Heureux qui peut de même, ayant atteint son rêve,
Mourir, la flamme au cœur et la palme à la main !
écharnés, saignants, lamentables,
Les voyez-vous, ces pauvres morts,
Disséqués sur les longues tables
Par l’étudiant sans remords ?
Lui, la serviette à la poitrine,
Les bras nus, le scalpel en main,
Il cherche des points de doctrine
Dans ces débris de corps humain.
Par instants, laissant son cadavre,
Il fume et chante une chanson ;
Il rêve d’un voyage au Havre
Ou d’une fête à Robinson.
Eux, pitoyablement cyniques,
Montrent leurs maigres nudités ;
On lit les suprêmes paniques
Dans leurs yeux par l’ombre habités.
Tous sont laids, hormis une femme
Morte dans un accouchement,
Que nul fer encore n’entame,
Et qui semble rire en dormant.
