Car il aime d’amour le démon Aspasie.
Sur son banc, à l’église, il va parfois s’asseoir,
Et voit dans la vapeur flotter sur l’encensoir
La Dame de l’Enfer que son âme a choisie.
Ou bien encor, tout seul, au bord d’un puits mousseux,
Joignant ses belles mains d’ouvrier paresseux,
Il écoute sans fin la Sirène qui chante.
Et je ne puis non plus travailler, ni prier :
Je suis, comme Coster, un mauvais ouvrier,
À cause des yeux noirs d’une femme méchante.
orsque, du ciel léger chassant les hirondelles,
L’automne en frissonnant ramène les longs soirs,
La grand’ville reçoit nos deux têtes fidèles
Que parfuma la fleur des sauvages terroirs.
Un logis nous attend dans quelque rue, aimée
Des prêtres, des vieillards, des chats et des savants.
Vers nos fenêtres monte une jaune ramée.
Nous entendons tinter les cloches des couvents.
Nos têtes, tout le jour sur la tâche inclinées,
S’appliquent en silence à des pensers nouveaux ;
Car ta vie et la mienne, en nos jeunes années,
Sont deux lampes brûlant sur de calmes travaux.
