— C’est-y qu’y nous le laisse, au moins, le bois ? Dites, curé, voyons, faut dire si c’est que l’bois est toujours à nous, hon ?
Il fut visible qu’il n’avait pensé qu’à cela et que tout le reste lui était resté indifférent. Une grimace lui tordait la bouche ; ses yeux, comme des billes, lui jaillissaient des orbites.
— Le bois, eh ! corbleu oui, dit M. Custenoble, sans compter le reste.
Aussitôt le paysan passait son mouchoir sur ses yeux, jouait la comédie des larmes et de la reconnaissance.
— Ah ! not’ pasteur ! not’ pasteur ! C’est un miracle, pour sûr ! Y a pas, y a pas ! Allez, j’vous oublierai pas, ni les pauvres… Vous êtes l’image du saint bon Dieu.
— Je ne suis qu’un homme de bonne volonté, répondit le curé.
Et, après avoir refait la boucle de son soulier, il se remit en route.
Là-haut, à l’étage, Monsieur, tirant sa culotte de peau et mettant bas sa jaquette de chasse, passa ses grègues et sa veste des jours semainiers.
« Le ratichon m’a joué, » pensait-il.
