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Jean-Claude. — Vous avez bien raison, et quant à moi, je ne voudrais pas faire borner ma terre par un arpenteur que mon voisin paierait.

Quenoche. — Mais si c’était un honnête arpenteur ?

Jean-Claude. — Honnête tant que tu voudras ! Il tirerait toujours la chaîne un peu plus raide sur ma terre que sur celle du payeur, et en regardant par sa lunette, l’œil lui clignoterait plutôt de son côté que du mien.

Quenoche. — Vous avez qu’à voir ! C’est pourtant vrai que chaque métier a ses frimes. C’est comme moi l’autre jour. Tu sais que ma femme est malade. Elle a des maux d’estomac. On lui a fait toutes sortes de remèdes imaginables, on l’a frottée avec de la graisse d’oie ; on lui a fait faire neuf fois le tour de la chambre à reculons ; on lui a mis, sous votre respect, du fumier de vache sous son oreiller ; on lui a coupé les cheveux dans le décroissant de la lune, et on les a mis dans un sac de peau d’agneau noir mort-né, et elle a porté ça sur le creux de l’estomac pendant sept jours et quatorze nuits : eh bien ! rien ne faisait.