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Cinq cent quatre commencements
Vous diront le sort des amants
De cent quatre histoires futures,
Leurs voluptés et leurs remords,
Et leurs naissances et leurs morts,
Et l’amour fils de leurs natures.
[1920.]
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Presque seul dans une presqu’île,
Libre, un soir, de mourir tranquille,
Maître du sol, de l’horizon,
Faire fleurir du sel des larmes
La chair entre toutes les femmes
Pour qui germe et rit la maison.
