Bien découplée, alerte, fort fringante ;
— Cela, dit-il, doit avoir un beau cul,
Et cela me paraît tout à fait innocente.
Quel plaisir d’en donner à sa petite fente !
L’abbé fait son calcul, prépare son filet :
Il ne veut que sonder Babet.
Un jour le maître et la maîtresse
Sortent pour entendre la messe :
L’abbé, pressé par la tentation,
Ne manque pas l’occasion.
Il descend, cause avec la fille.
— Belle Babet, vous êtes fort gentille,
Lui dit mon gars, mais parlez, qu’avez-vous ?
L’on peut s’expliquer entre nous.
N’êtes-vous pas de champs ? — Oui bien, monsieur, dit-elle.
— Je suis bien sûr encor que vous êtes pucelle.
— Monsieur, je le crois bien. — Tant mieux, chère Babet.
N’êtes-vous pas malade ? Allons, venons au fait.
Je m’y connais, vous avez la colique,
Et plus que ne pensez, votre état est critique.
— Hé, mais, monsieur, assez souvent,
Le ventre me fait mal vraiment.
D’où vient cela ? — D’où cela vient, ma fille ?
C’est qu’élevée aux champs, vous habitez la ville ;
Et je vois déjà dans vos yeux,
Que votre ventre est rempli d’œufs.
Que dira-t-on si vous allez les pondre ?
J’entends déjà le public vous confondre.
— En vérité, vous me faites grand peur,
