une sorte de sensibilité de somnolence, dont Augustin savourait le recueillement étincelant.
Fumant sa pipe, debout contre ces étendues, le cousin Jules en extrayait ce qui lui convenait comme un appareil de physique fait son choix dans l’expérience totale.
— Il y en a pour une quinzaine de jours, de cette sécheresse-là. Ça fera baisser le prix des bêtes à l’arrière-saison. J’en saie qui ont rentré la moitié du foin, qu’ils rentraient d’ordinaire.
— Et vous ?
— Par ici, ça se remarquera guère. La terre tient l’eau. Les sources ne tarissent pas. J’ai eu mes mille chars de foin. J’aurai mes cent chars de regain, comme d’habitude.
Il ne regardait pas Augustin. Il regardait ses propriétés. Il réfléchissait pour lui-même, pour sa terre, pour ses calculs secrets. Il ouvrait sur eux de brèves fenêtres. Parler n’était pour lui qu’une autre manière de réfléchir. Les devoirs de l’hospitalité lui imposant de parler, il ne pouvait le faire que des seuls sujets qui comptaient dans sa vie.
— C’est une bonne terre. Si ses revenus changent d’une année à l’autre, c’est pas son fait, c’est le fait des cours, autant dire de la terre des autres.
— Elle recueille, fit Augustin, l’eau des vents d’Ouest tombant sur les pays du basalte ; elle a leur richesse en phosphore lavique.
Le cousin attendit quelques secondes, puis répondit :
— Peut-être bien.
Cette indifférence pour le centre même de ses préoccupations stupéfia Augustin. Le cousin Jules était encore plus utilitaire qu’il ne pensait. Les faits tout seuls, les données des sens. Et parmi les explications, celles seulement sur lesquelles son action avait prise, tout ce qu’il pouvait directement ou indirectement manipuler. En dehors d’elles, il accordait aux théories, tant positives que mythologiques, une égale hospitalité. Ce qui était élevage, commerce de bestiaux, économie et législation rurales, il
