recommencement, avec la saison, de prochains
couchers — perpétuel : comme le concept de
Cloîtres. Répugnance chez la démocratie : dans
le cas, nous abolissons, nions, jetons bas. J’insiste
sur le mot du passé — il aide à se dégager, avec
soupir, d’une leçon, majestueuse comme un
chœur ; qui ne se taira — ni l’intonation d’un
Fellow disert toujours, avec aptitude, sur des
sujets français, fins, littéraires pour peu qu’il en
reste — indéniablement, à cette date du printemps
en cent ans, et plus ! Alors je me demande si de
pareilles institutions, neutres à la brutalité qui
en battrait le mur, ne demeurent d’autre part
comme qui dirait en avance : certes si, élan d’un
gothique perpendiculaire, la basilique là-bas du
« Jesus » ou cette vigilante tour de « Magdalen »,
hors de jadis ne surgissent — quant à un spectateur
impartial — très droit délibérément en du
futur.
Moi-même y contredis, en ce qui est de chez nous, imbu de je ne sais quelle hostilité contre des états de raretés sanctionnés par le dehors, ou qui purement ne sont l’acte d’écrire : je rentre les aspirations à la solitude nécessaire quand ce ne serait que pour paraître songer. Il faut cette fuite, en soi ; on put encore — mais, soi, déjà ne devient-il pas loin, pour se retirer ?
