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doutait guère, l’illustre phtisique qu’acclamait l’Europe et dont George Sand ramassait le mouchoir taché de sang, que son inspiration morbide — élevant au sublime l’angoisse des souffrances mortelles, l’attente consumante des nuits d’insomnie auxquelles succédera la nuit éternelle — servirait aujourd’hui, au fond d’une province sans gloire, à traduire les aspirations tourmentées, le renoncement mélancolique d’une petite fille laide…
Car l’égalité des plaintes est une utopie.
Et dans le royaume des désolations, la douleur géniale trône orgueilleusement, ignorant les détresses obscures…
Devant la vanité humaine, le désespoir même est un mauvais niveleur.
