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TROP, PROU,
Et plus nostre cœur est ataint
De la blancheur de leur beau taint.
Prou.
Leur parler par bouches vermeilles
Entre souvent à noz aureilles,
Tant qu’elles en sont bien remplies.
Moins.
Voz joyes sont donq acomplies ;
D’ouyr parler doulx comme soye,
Et voir de beaulté la montjoye[1],
Vous debvriez rire comme nous.
Trop.
Tout cela se tourne[2] en courroux
Et remplist le cœur de martyre.
Peu.
Vous n’avez donq cause de rire ?
Aymez vous point chasser, voler,
Jouster, chanter, dancer, baller,
Ou quelques plaisans passetemps ?
Prou.
Cela nous rend plus mal contens,
Car à la fin en douleur tourne,
Et le plaisir si peu séjourne
Que ne sçavons s’il en y a[3].
