palpant la gencive violacée ; enfin il se redressa, chercha un regard ami, rencontra celui des enfants ; et, sans même essuyer ses doigts salis d’écume où s’engluaient les mouches, il reprit entre ses lèvres son bout de cigarettes.
— « Ça n’a pas sept ans ! » fit-il en secouant les épaules. Il s’adressait à Jacques : « La plus belle bête des quatre, la plus à l’ouvrage ! Je donnerais deux de mes doigts, tenez, ces deux-là, pour la ravoir. » Et détournant la tête, il eut un sourire amer, et cracha.
Ils repartirent ; sans entrain, oppressés.
— « Un mort, un vrai, un homme mort, en as-tu déjà vu ? » demanda Jacques.
— « Non. »
— « Ah, mon vieux, c’est extraordinaire !… Moi, il y avait longtemps que ça me trottait en tête. Un dimanche, à l’heure du catéchisme, j’y ai couru… »
— « Où ça ? »
— « À la Morgue. »
— « Toi ? Seul ? »
— « Parfaitement. Ah, mon vieux, c’est blême un mort, tu n’as pas idée ; c’est comme en cire, en pâte à copier. Il y en avait deux.
