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passé par ses bras. Plus elle en a eu, plus elle est cotée, plus elle vaut cher, plus on la respecte, de ce respect particulier de Paris qui ne distingue pas autre chose que le degré de renommée, dû uniquement au tapage qu’on fait, d’où qu’on le fasse. Ah ! vous êtes gentils, messieurs.
M. de Sallus, souriant de loin.
Prenez garde ! On croirait que vous êtes jalouse.
Madame de Sallus.
Moi ? Pour qui donc me prenez-vous ?
Un domestique, annonçant.
Madame la comtesse est servie !
Il remet une lettre à Sallus.
Madame de Sallus, à Jacques de Randol.
Votre bras, monsieur.
Jacques de Randol, bas.
Je vous aime !
Madame de Sallus.
Si peu !
Jacques de Randol.
De toute mon âme !
M. de Sallus, qui lit sa lettre.
Allons, bon ! Il va falloir que je sorte ce soir.
