BERTHE. 255
cru remarquer qu'elle reconnaissait sa nour- rice; une fois sevrée, elle ne reconnut pas sa mère. Elle ne sut jamais dire ce mot, le pre- mier que les enfants prononcent et le dernier que murmurent les soldats mourant sur les champs de bataille : «maman!». Elle essayait parfois des bégaiements, des vagissements, rien de plus.
Quand il faisait beau, elle riait tout le temps en poussant des cris légers qu'on pou- vait comparer à des gazouillements d'oiseau; quand il pleuvait, elle pleurait et gémissait d'une façon lugubre, effrayante, pareille à la plainte des chiens qui hurlent à la mort.
Elle aimait se rouler dans l'herbe à la façon des jeunes bêtes, et courir comme une folle, et elle battait des mains chaque matin si elle voyait le soleil entrer dans sa chambre. Quand on ouvrait sa fenêtre, elle battait des mains en s'agitant dans son lit, pour qu'on l'habillât tout de suite.
Elle ne paraissait faire d'ailleurs aucune distinction entre les orens, entre sa mère et sa bonne, entre son père et moi, entre le cocher et la cuisinière.
J'aimais ses parents, si malheureux, et je venais presque tous les jours les voir. Je
