— Je croyais que c’était une forteresse…
— Ce n’est pas la Tour de Londres ! dit-il, mais, nous voici chez Le Chamois.
À leur arrivée un vieil Indien à cheveux blancs sortit de la cabane. Il reconnut Jim et le salua amicalement.
— Qui m’amènes-tu là ? dit-il en anglais, montrant Marc.
— Un protégé que je vais vous demander de garder pour quelques jours…
— Tu as toujours été honnête pour Le Chamois. Ton ami sera mon ami, dit-il avec cette formule solennelle dont se servent les Indiens.
Jim le remercia et présenta le petit Français.
— Je vous présente Marc Henri, dit-il. Marc, voici Le Chamois, chef oneyout.
— Bonjour, chef, dit Marc en lui tendant la main. Je suis content de connaître un chef indien.
— Tu n’en as donc jamais vu ?
— Jamais, avant aujourd’hui… je pensais qu’ils ne parlaient que la langue indienne !
— C’est souvent le cas, mais Le Chamois a toujours été en relations avec les Anglais et il a appris leur langue.
À ce moment, une jeune indienne arriva auprès d’eux et reconnaissant le sergent, elle sourit. Marc la regarda : c’était une jeune fille qui paraissait avoir seize à dix-sept ans. Ses cheveux noirs tressés en deux nattes encadraient son visage cuivré, aux traits
