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Ainsi parla la Vieille en son orgueil cruel ;
Et vers Beel-Sheba sans eau ni halte verte,
Agar, un cri muet dans sa bouche entr’ouverte,
Partit, morne, et menant par la main Ismaël.
Un pacifique vent sous le firmament calme
Refoulait l’ombre avec son astre décliné,
Comme si dans le vague orient eût plané
Le large battement d’une invisible palme.
Les tentes frémissaient dans le camp du pasteur ;
Sur les seuils gris, voiles de brouillards déjà roses,
Les femmes soulevaient la toile avec des poses
Où le sommeil récent a laissé sa lenteur.
Le tintement léger qui sort des bergeries
Fut doublé par un cri d’oiseau, grêle et charmant,
Dans le cèdre aux grands bras où tremblaient longuement
Les lents lambeaux de brume envolés des prairies.
