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Langlois.
Une mere a mangé son enfant.
Biron.
Ciel ! Et comment, dans leur désespoir, ces malheureux n’égorgent-ils pas la garnison ?
Langlois.
La garnison les égorge.
Biron.
Et les prêtres souffrent de telles horreurs ?
Langlois.
Les prêtres appellent ceux qui meurent des martyrs.
Biron.
Et ces infortunés se croient tels ?
Langlois.
Ceux qui survivent parlent de la gloire de les imiter ; on promene le saint sacrement dans les rues, pour fortifier les courages. Voilà le pain qui les nourrit. Si un homme tombe dans la foule en expirant de besoin : encore une ame dans le ciel, s’écrie le prêtre, réjouissez-vous-en avec moi. Venez, mes amis ;