à bon marché. Faites bien votre calcul, si vous ne voulez pas être pris au dépourvu, et laisser votre montre ou votre tabatière au comptoir, en gage d’une moitié de poularde.
Vous voyez bien les prix, mais vous ne voyez pas le plat ; quand il arrive, ce qu’il contient pourrait être servi dans une soucoupe ; ou dans une palette à saignée. On voit au firmament la croissance de la lune, on ne voit chez les restaurateurs que la décroissance des plats ; et les prix sont fixes et invariables, comme l’étoile polaire. La viande est découpée en filigramme, et bientôt le sera en dentelles. On dirait que les bœufs sont devenus pas plus gros qu’un dindon ; la demi-once tient lieu d’une demi-livre ; et l’apothicaire ne pèse pas plus scrupuleusement ses doses.
Si vous demandez d’un tronçon d’anguille à la tartare, on vous en apporte ; mais ce tronçon n’a qu’un pouce et demi de longueur : ayez soin que la carte dise combien vous en aurez de pouces, sans quoi votre tronçon ne sera qu’une roulette. Il en est de même de tous les autres mets ; c’est l’exiguïté la plus délicate : on dirait qu’on vous apporte des échantillons d’un repas futur. Eh ! citoyens restaurateurs, je ne veux pas me faire faire un habit ; je veux dîner.
Il n’y aurait pas assez d’argent en France pour donner une seule fois à dîner à tous les individus de Paris, au prix que coûte un seul repas.
Que votre bourse, quand vous entrez chez un restaurateur, soit mieux fournie que la carte, et prenez garde encore de jeûner, tout en payant beaucoup. Rien de plus trompeur que l’aspect des prix, parce que le restaurateur, quoique gros et gras, regarde tous ceux qu’il traite comme de vrais Lilliputiens. Un plaisant disait : Je ferai mon dîner en cinq actes avec changements de décorations, mais non dans la même salle.
Il y a des dénominations plaisantes dans ces cartes ; on entend un garçon desservant crier à une espèce de maître-d’hôtel : apportez un potage à la ci-devant reine, avec deux rognons à la brochette ; apportez un potage à la ci-devant
