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Quelques secondes d’un silence tragique se passent, les guêpes bourdonnent autour de nous ; les feuilles des espaliers craquent, sous l’ardent soleil. Avec une dignité superbe, Clément s’est remis à enfoncer les tuteurs dans la terre, un brin de raphia entre les dents.
— Clément !
— Monsieur !
— Alors, vous croyez que Julie ?…
— Je ne l’ai pas vue… je ne peux rien dire… Mais pour un contact… il y a eu un contact dans les glaïeuls… Ça, j’en réponds !
Et, d’une voix hargneuse, qu’accompagne un geste de colère, il ajoute :
— Je ne vais pourtant pas pisser dans son pot-au-feu, moi !
