Clara marchait, marchait, et je marchais près d’elle, et partout, c’étaient, avec les surprises nouvelles des pivoines, des arbustes de rêve ou de folie, des fusains bleus, des houx aux violentes panachures, des magnolias gaufrés, frisés, des cèdres nains qui s’ébouriffaient comme des chevelures, des aralias, et de hautes graminées, des eulalies géantes dont les feuilles en ruban retombent et ondulent, pareilles à des peaux de serpents, lamées d’or. C’étaient aussi des essences tropicales, des arbres inconnus sur le tronc desquels se balançaient d’impures orchidées ; le banian de l’Inde, qui s’enracine dans le sol par ses branches multipliantes ; d’immenses musas et, sous l’abri de leurs feuilles, des fleurs comme des insectes, comme des oiseaux, tel le féerique strelitzia, dont les pétales jaunes sont des ailes, et qu’anime un vol perpétuel.
Tout à coup, Clara s’arrêta, comme si un bras invisible se fût posé sur elle, brutalement.
Inquiète, nerveuse, les narines battantes, ainsi qu’une biche qui vient de flairer dans le vent l’odeur du mâle, elle huma l’air autour d’elle. Un frémissement, que je connaissais
