qu’ils ne feront jamais !… C’est impardonnable…
— Ça, par exemple ! protesta Clara… vous ne savez pas ce que vous dites…
— Que les génies m’emportent, si je mens !… s’exclama le gros bonhomme.
Et, d’une voix plus lente, avec des gestes didactiques, il professa :
— En supplice, comme en toutes choses, les Anglais ne sont pas des artistes… Toutes les qualités que vous voudrez, milady, mais pas celle-là… non, non, non.
— Allons donc !… Ils ont fait pleurer toute l’humanité !…
— Mais, milady… très mal… rectifia le bourreau… C’est que l’art ne consiste pas à tuer beaucoup… à égorger, massacrer, exterminer, en bloc, les hommes… C’est trop facile, vraiment… L’art, milady, consiste à savoir tuer, selon des rites de beauté dont nous autres Chinois connaissons seuls le secret divin… Savoir tuer !… Rien n’est plus rare, et tout est là… Savoir tuer !… C’est-à-dire travailler la chair humaine, comme un sculpteur sa glaise ou son morceau d’ivoire… en tirer toute la somme, tous les prodiges de souffrance qu’elle recèle au fond de ses té-
