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— Mon Dieu, oui… dit-elle… au Boratoire, je tuais les lapins… et j’achevais les petits cochons d’Inde… C’était bien gentil…
Et ce souvenir amène sur les grosses lippes de Marianne un sourire qui m’a paru étrangement mélancolique…
Après un silence, je lui demande :
— Et le gosse ?… qu’est-ce qu’il est devenu ?
Marianne fait un geste vague et lointain, un geste qui semble écarter les lourds voiles de ces limbes où dort son enfant… Elle répond d’une voix qu’éraille l’alcool :
— Ah ! bien… vous pensez… Qu’est-ce que j’en aurais fait, mon Dieu ?…
— Comme les petits cochons d’Inde, alors ?…
— C’est ça…
Et, elle s’est reversé à boire…
Nous sommes montées, dans nos chambres, un peu grises…
